viii. Вечерний дзынь

Уже написан Пушкин,
Уже забыт Державин,
Процентщице-старушке
Уже вломили ржавым
Топориком, и Анну
Под поезд уложили,
Из плена утром рано
Сбежал кавказский Жилин,
Каштанка утонула
Под именем ничтожным,
И Бэлу из аула
Зарезали безбожно,
Тарас убил Андрия
А поп убил собаку,
И в дикой эйфории
Скончались в реке раки,
А ты всё спишь, роняя
Реснички на подушку…
Пора вставать, родная,
Уже написан Пушкин.

16.09.2010

Очень маленькая трагедия

Рукой игривой, беспощадной
И с леденящим блеском глаз
Вы их стирали плотоядно,
За строчкой строчку, битый час.

Слова беззвучно уходили
В слепой неведомый астрал.
Они нас всех опередили –
Тех, кто еще не умирал.

А нам осталась лишь надежда,
Что, выстираны навсегда,
Они нас будут ждать прилежно
без боли, страха и стыда.

21.01.2010

Как мне думается, правильная книга должна начинаться предисловием, заканчиваться послесловием, а между ними должно располагаться пустословие.

aut bene, aut nihil

что может быть прекрасней эпилога,
в котором всё кончается бесславно,
зато все живы, кроме тех, кто умер,
и где о каждом говорят немного,
но важное, и ничего о главном
герое

16.02.2010

Из учебника по стихосложению

Как страшно впасть в дурную рифму,
как будто в пасть чужому богу,
как будто тронуть недотрогу
с несогласованным тарифом.
Как будто радость обезьяны
в себе разжечь тупым глаголом
и, упиваясь алкоголом,
балдеть от гадости изъяна.

22.02.2011

Сквозь мясорубку бытия

Сквозь мясорубку бытия
Поэта душу пропускают
Без очереди.
Это я
Ваш слух изысканно ласкаю
Глаголом «есть», глаголом «пить»,
Двумя глаголами «быть может»,
Теряя красную, как нить,
Лицом
Не вышедшую
Рожу.

16.06.2011

Сделаю сам

Я разберу мелодию по косточкам
и разложу их ровно на столе,
чтоб ветром не снесло – закрою форточку
и сяду упражняться в ремесле.
Перемешаю звуки с наслаждением,
с воспоминаньем о прошедшем дне,
с волненьем и с грядущим сновидением
и с тем, что точно: истина в вине.
А что, трень-брень – и выйдет оратория
и фуга до минор и до фига
других произведений, и теория
наставит снова практике рога –
верней, наоборот, какая разница,
наставников на свете пруд-пруди…
А музыка летит и только дразнится
ритмичными ударами в груди.

17.02.10

поэтанго, или откуда они берутся

перебираю снова этот мир словами
себя скрывая по привычке кружевами
все те же образы и те же недомысли
в ночи повисшие на блядском коромысле

слова играют без меня без передышки
скользят беззвучно как бездушные ледышки
и понимаю что они играют мною
но поневоле снова лезу в неземное

слова сплетаются бесплотными телами
взаимопро и контражурными углами
и здесь быстрей еще еще два новых слова
как хорошо как совершенно бестолково

и выворачивать все строчки наизнанку
и гнать по кругу под щемящую шарманку
как выворачивают сладострастно руки
как окружают и как рвут слова на звуки

звенящей паузой заполнить бесконечность
играя парой безупрёчность-безупречность
в неутомимость превратить неутомлённость
неутолимостью назвать неутолённость

себя почувствовать извечной протоплазмой
всегда нацеленной на жадные оргазмы
вдруг новым словом обжигаясь отравиться
в глухонемого превратившись ясновидца

и все безумней все безудержней все чаще
слова сбивая многоточием кричащим
вот так … сильнее … боже… чтожеэтобудет…
а будет утро, прозаичное, как завтрак

26.02.2010

рисуюсь

густым акрилом – в окна поперек
широким жестом заложу витраж
и лица всех кого не уберег
с собой возьму в безвыходный тираж
словам назло и краскам вопреки
закрою день чуть дрогнувшей рукой
чтоб укротить цветные сквозняки
в моей смешной бессонной мастерской

03.03.2010

Гео-мэтр

Теперь я знаю точно: я – избранник,
а может, я и сам уже из этих,
судьбы равносторонний многогранник,
творец сверхновых этик и эстетик.
На мне сошлись земные параллели
с небесными шальными векторами –
я не живу отселе и доселе,
а просто правлю вечными мирами.
Познание незыблемых законов
сменяется стихийным их твореньем,
бодрящим, как дразнение драконов,
и сладким, как вишневое варенье.
И ваш трехмерный мир убогомерзкий –
всего лишь разбитная голограмма,
кровавая, как галстук пионерский,
и нежная, как мамамылараму.
О как прекрасны горние вершины,
касательных лихие тет-а-теты,
скрещенья линий и оскал сфериный,
и как щемящи эксцентриситеты.
Здесь нет зато предательств и истерик,
последних недвусмысленных звоночков,
не спросят о бессмысленных потерях,
и здесь не перебьют поодиночке.
А если вдруг (что, впрочем, нереально)
отправлюсь в безвозвратную уганду,
то высекут на камне постмортальном
бессмертное ”Quod erat demonstrandum”.

05.03.2010

Я не умею писать

Я не умею писать о танцующих чувствах,
тонких движеньях души, настоящих страстях.
Где их находят, в какой беспризорной капусте,
и оставляют, распятых, висеть на гвоздях?
Мне не дано о таком, я спокойней и суше,
в мире идей мне комфортней, чем в мире людей.
Что говорить, если можно об этом послушать
тех, для кого это просто, как делать детей.

06.03.2010

одесную

кто ж это там справа
загородил небо
вырвал из уст слово
словно кусок хлеба
это ж мое эго
хочет своей доли
дать ему что ль в морду
чтоб не мешал зараза

09.03.2010

за гранью краденых сомнений

за гранью краденых сомнений
за криком выжатого чувства
слова теряют оперенье
и свято место снова пусто
как это было до начала
и до того «как это было»
пока безличность не смущала
и очевидность не страшила

12.03.2010

Стихи писать не сложно – если писать не то, что хочешь, а что получается. А чтобы то, что хочешь – сложно, и не получается.

Последний стих?

меня уже тошнит от этих строчек
дождем бегущих по воде
в неугомонной чехарде
смешных беспомощных и прочих
жевать одну и ту же жвачку
играться в прерванный полет
как будто кто-то ниспошлет
ошметки просветленья как подачку

21.04.2010

неприходящие поэты

а может быть придёт поэт
чтоб написать 15 строчек
(15 как в игре 15
глубоких объяснений нет
могло быть 20 или прочерк)
чтобы помочь Ему сознаться
что это шутка ложь и бред
и сколько можно нам морочить…
не так уж много комбинаций
100000 слов – и всем привет

поэт пришёл совсем не тот
и, в общем, даже не поэт
и, прямо скажем, не пришёл
а где-то там тоскует тот
который правильный поэт
мол, почему я не пришёл
тогда бы знали все, что тот
кто не пришёл, тот не поэт
а кто поэт, так тот пришёл
а вот когда ни тот, ни тот
(поэт и этот, не поэт)
на самом деле не пришёл
то как понять другим, кто тот
из них двоих тогда поэт
и хорошо, что не пришёл

26.04.2010

это просто слова

каждое слово клещами щипцами и
с кровью mid rare но так чтоб не капала
самые острые самые самые
даже не чувствую будто бы в ампулах
в белых сорочках и шелковых галстуках
высшее качество сам упаковывал
очень полезная кстати гимнастика
эквилибристика эки-вековая
тонко блестящие в шляпе и с талией
видно уж так суждено появляться им
радужным бисером мудрой касталии
к осени вечнопасхальными яйцами

10.06.2010

Стихи писать легко. Читать их намного тяжелее.

ещё пара слов

я слова соскребаю с себя словно грязь словно накипь –
словно бинт слой за слоем разматывать строчку за строчкой
(нету сил нету времени на препинание знаков)
чтобы стать невидимкой (ведь каждый в свою одиночку)
раствориться в написанном чтоб и следа не осталось
даже пятнами крови нельзя о себе драгоценном
никого не жалею какая тут может быть жалость
(если ночь наступает уходят актеры со сцены
кто по бабам кто пить победители и тунеядцы)
и дрожащий стою ну пожалуйста брось в меня камень!..
(грудой мусора чьи-то слова может в печку сгодятся
обогреть не сумеют так пусть развлекут огоньками)

16.05.2010

Троица

С.Е.

Говорят, что завтра Троица,
а вчера – так точно пятница…
Что ль с гармошкою расстроиться,
или водкою поправиться?
Или выйти за околицу,
там где клен стоит-качается –
то ли плачет, то ли молится
на березку-некрасавицу

суббота, 22 мая 2010 г.

пали-стукали

он был пьян как всегда в это время
и словами забрасывал вроссыпь
только строчками стихотворений
отвечал на дурные вопросы

были рифмы изысканно пошлы
и слова о порог спотыкались
будто прятались в собственном прошлом
выходя лишь на “пали-стукали”

21.06.2010

Вещь

Автор не был уверен, что вещь получилась хорошая –
и не скучная, и не затянутая, и не страшная –
то и дело совался на сцену героем непрошеным
и у каждого встречного и поперечного спрашивал.
Были так одинаковы их непритворные отзывы,
что ему стало ясно: он может совсем не печалиться,
и овации будут, и слезы, и девушки с розами –
“Вещь прекрасна, о Господи! жаль, что так быстро кончается”

20.07.2010

Слово
Раньше тексты писали боги, а читали избранные.
Когда избранные стали писать, читал их плебс. Потом и он занялся писательством. А читать кто будет? Пушкин?
Мы читаем только то, что хотим прочесть, даже если там написано совсем другое. Мы пишем только то, что уже успели прочесть.

Несооцветие

несооцветие недосоития
несовершенное переумение
неутоленные производители
в прятки играют со смыслом и временем
предпочитая – что неудивительно –
несуществительным вместоимения
и стимуляторы успокоительным
то есть не более но и не менее
чем на вопрос отвечать утвердительно
не утруждая себя разъяснением

10.08.2010

Поэт и корова

Засияло солнце снова,
На душе опять прекрасно.
На лугу стоит корова
И вздыхает сладострастно.

Ей сегодня тоже очень
Что-то хочется такое,
От чего я среди ночи
Просыпаюсь и рукою

Бью нещадно по подушке,
Одеялу и матрасу,
По пружинам раскладушки,
Как по струнам контрабаса.

И от музыки подобной
Просыпаются соседи
И ругаются утробно,
Будто волки и медведи.

Им, соседям, недоступно
То, что я могу часами
Откровенно и беспутно
Изводить себя стихами.
Нет, чтоб мною восхищаться –
Что с того, что полвторого?
Мне так хочется… оваций…
Ты поймешь меня, корова.

26.08.2010

Роман

Я сочинил роман о пьяном матадоре,
о ярко-красных каплях, затерянных в траве,
о невозможных снах, о кошке на заборе
и о своей невесте, теперь уже вдове.
Я сотворил роман, корявый и бульварный,
из ледяного страха, восторга и дерьма,
и наплевать на то, что жизнь прошла бездарно –
мне это всё неважно. Я написал роман.

***

Передо мной стена из серого бетона,
дрожащая от боли в прицелах фонарей,
и за спиной шаги считают монотонно,
невыносимо быстро – куда ж еще быстрей?
Как тяжело дышать, и горло пересохло,
и в голове шарманкой бессмысленный орган,
и пережито всё, осталось только сдохнуть –
последняя потеха… а что роман? роман…

29.09.2010

что есть ж

что есть жизнь кроме слизней и брызней и ужаса смерти
кроме мыслящей плесени или ходячих бифштексов
красота красотой но пожалуйста не лицемерьте
это просто наряд для инстинктов и низших рефлексов

молча рифмы стоят за спиной утомленных поэтов
им плевать на беспомощность поисков высшего смысла
вроде хочешь про то а опять получилось про это
то ли божья роса то ли просто отправить их в жопу

02.10.2010

Колесами мироздания по Мценскому уезду

Дон Жуан сменил прическу и галстук,
подбираясь к непростой цитадели –
так давно любви он не домогался,
что изрядно озверел от безделия.

Растекался по фамильному древу,
жирной лужицей блестел под ногами,
привораживал лягушку-царевну,
говоря о торжестве моногамии.

(А зачем ему царевна-лягушка?
Фотографию не выставищь в блоге,
пусть в короне и других побрякушках…
Только ради генеа(уро)логии.)

А она сидела в плюшевом кресле,
как Дюймовочка в уютном тюльпане,
и под томный голос Элвиса Пресли
вспоминала то ли виллу в Испании,

то ли ночь в Баб-эль-Мандебском проливе,
то ли гонки на Феррари – Бугатти,
временами матюкаясь лениво
про погоду и блага демократии.

А Иван-царевич – некуда деться –
с арбалетом караулил под дверью
(по причине травматичного детства
он все время ощущал недоверие).

И почуяв, что палёным запахло,
и себя зауподобив амуру,
наступил на горло собственным страхам,
дверью душу распахнул свою хмурую.

И дыхнув на них селедкой и скотчем,
он сказал: «Не надо резких движений» –
и одной стрелой обоих прикончил,
не имея права на поражение.

Он стоял, как коммунист на допросе,
а тела их обнимались всё крепче,
и иванова душа альбатросом
улетала в бездны противоречия.

А вокруг горели звезды, заразы,
равнодушные к безумству страданий,
и неслась планета капелькой грязи
к ебеням из-под колес мироздания.

06.10.2010

невнятные слова

невнятные слова высиживать часами,
прекрасных кукушат выбрасывать на снег
и алыми, как кровь, пустыми парусами
дразнить и ублажать – свободно, как во сне

как будто всё равно, что вместо серенады
призывно зазвучит в b-moll собачий вой,
ведь больше ни за что платить уже не надо
…а мог бы сделать вид, что всё ещё – живой

17.10.2010

Четыре в одном

Г. Державину от неблагодарных потомков

Я царь

Могуч, как слон, свиреп, как лев, и туп, как буйвол,
Готовый драться до победного конца,
Встаю на цыпочки и молвлю: «Волобуев!
Вот Вам подарок, извините: я Ваш царь».

Я раб

Я пью вино, курю гашиш, играю в карты,
И чищу зубы по утрам и вечерам,
И баб-с люблю высокого стандарта,
Дурных привычек исполнительнейший раб.

Я червь

Мы зря не верим в чудеса метемпсихоза:
Попав сюда из рук заботливых врачей,
Я не боюсь теперь инфаркта и склероза,
Живя спокойно и уверенно. Я червь.

Я Бог

Меня не взять за шкирку грязными руками,
Не взять меня ни в плен, ни даже на слабó.
Всю ночь течёт вода под нележачий камень,
И пусть себе течёт, плевать на всех. Я Бог.

18.02.2011

Печальный Гоголь

Печальный Гоголь, дух изгнанья,
Азохен Вий, а может – вой…
В саду забил источник знаний
На всех, и только головой

Качает сторож, будто воду
Из переполненных страниц –
И блики лиц, и вечный блиц,
И криг, и крик, и душ холодный,

И мертвый час, сезон и лев,
и снова Лев, и ЛЕФ, и блеф,
И Алеф, Азеф, Юзеф, Йосиф,
Уйдя в себя, но пить не бросив
И только чудом уцелев,

Стоят себе по стойке смирно
Над нераспаханной душой,
И гриб спускается кефирный,
И щей горшок, и сам большой
Дурак…

26.02.2011

С двумя приветами

Водки много, все прекрасны,
от закусок стол прогнулся,
за столом гогочут гуси –
есть хотите? В Гондурасе
всё спокойно, люди чешут
заливными языками,
моют кости, капля камень
точит звонко и неспешно,
точно нож – и правда, точно,
как японским аппаратом,
как кремлёвские куранты,
как во льду тяжёлым скотчем.
Бродит призрак по тарелкам,
тут – кусочек, там – колбаски.
Опрокинув штоф кубанской,
едет Грека через реку
к раку на хромой собаке,
едут на велосипеде
зайцы, волки и Медведев,
едет Костя Остенбакен,
едет Бакен Остенкостин,
Ахиллес и черепаха,
едут пригоршнями праха,
едут гости, едут в гости –
и приехали, однако.
Ваша шляпа, сэр, и дама.
Вам привет от Мандельштама.
Ну а Вам – от Пастернака.
Гы…

09.03.2011

Некролог

Сегодня вечером, в своей пустой квартире
повесился писатель Трагицкой.
Ему исполнилось всего тридцать четыре –
как танк. Легко запомнить, но на кой?

05.04.2011

Гоголи

Гоголь-могоголь-выгоголь –
безалкогольной радугой
Волга течет Каспийская,
брызги летят в шампанское.

Тянется к ночи лампочка,
камушки грезят почками,
метят Иваны в Грозные,
мечутся икры грязные.

Лето звенит черешнею,
новость жуя вчерашнюю.
Старость проходит гоголем,
ножками вяло дрыгая

18.07.2011

Вострубительное

И я был всячески терзаем
И думалось, что ё-моё,
Не быть мне дедушкой Мазаем
И не спасать ничьё зайчьё.

И не топить Муму в колодце,
И няню с Жучкой не иметь.
И из дыры чужое солнце
Таскать за бороду не сметь.

Но тут ко мне явился нечто
И третьим пальцем приласкал.
И я воспрял и горн кузнечный
К губам прижавши, ускакал –
Хрен знает куда.

08.09.2011

Перья

(Лестницы слов выстилались гусиными перьями.)
Кончились перья, зияют проплешины лестниц;
стены осели, и окна бессовестно вперились
в нежную топкую вечную белую плесень.

Шёпот шагов не разбудит ушедших – а надо ли,
чтобы на горле почувствовать пальцы бессмертных?
Думал, что думал, а вышло, что просто разгадывал
перистых снов кружева, что ушли незаметно.

30.10.2011

Творческий акт

Целует Поэзия Прозу в немытое пузо,
Ведь им чем грязней, тем питательней и плодотворней,
И стонут поэт и прозаик, и кашляет дворник,
И теплится свечка в руке озабоченной музы.

22.11.2011

Вечерний дзынь

Ярко вымлечен путь в поднебесной росе
(ну, какая роса? В лучшем случае, грязь –
в эту стылую ночь посреди декабря),
и звенит колокольчик, чтоб слышали все

(пусть не все, ну хоть кто-нибудь), как по траве
(по дороге, по крышам, по лужам страниц)
из несбывшихся снов, куршевелей и ницц
в распростёртые ниц полукружности век,

в глубину подсознания спрятанных глаз
я иду невидимкой (заблудшей овцой?),
то ли полный вперёд, то ли полный ацтой,
то ли полный надежд на беспомощность ласк,

то ли полный мужик с сединой в бороде
(это, впрочем, невидимо, так что – в отбой,
хоть когда-то был очень недурен собой)
и с початым запасом дурацких идей.

И поёт колокольчик ритмичную дзынь –
ни о чём (ну, точнее сказать – обо мне),
и разносятся звуки в густой тишине
от луары до самой далёкой янцзы.
Дзынь…
Дзынь…
Дзынь.

22.01.2011

Ветку кло

То ли ветер ветку кло,
то ли ворон закричал,
то ли с барского плеча
привалило барахло,
покатилось колобком,
по сусекам заскребло,
расфонтанилось баблом,
первым блином третий ком.
Ком тужур, уснул бычок,
лёг на землю мокрый снег,
тихо ёжится во сне
опустевшее ничё.
Выпал месяц из гнезда,
время хлопнуло дверьми –
и спускается на мир
неземная благодать.

02.01.2012

tête-à-tête

как голова болит, как голова…
зачем писать о том, что никому
не принесет ни радости, ни мук,
и превратит усталые слова
в нагроможденье неподвижных букв,
но как дурна больная голова

а что слова, на кой они нужны,
ведь жизнь и так: то дождь, то снег, то смерть
и рассказать не сметь и не суметь
о неподъемном чуде тишины
и как сладка заоблачная медь –
одни слова, похожие на сны

и от дурной, бессонной головы
покоя нет, а нужен ли покой?
эх вдоль по пи… а лучше, по тверской
да с криком ох! хохочет что ли выпь
бегут слова крысиною строкой
им не сносить повинной головы

05.05.2012

Если книга получилась об авторе, а не о читателе – значит, либо читатель не тот, либо автор. Но это не важно: главное, что книга получилась.

Зигото

Посвящается 70-летию Саши Соколова,
которое прошло вчера мимо

Уходя из дому,
не забудьте покормить попугая,
или кто там у вас есть живой,
чтобы он вас ждал бескорыстно,
потому что иначе

2
он поправляет на себе кашне,
кашляет и смотрит на часы,
а те показывают время,
ибо что им еще показывать, кроме как,
разве что совсем ничего,
но это уже слишком

3
или вот была еще другая история,
но о ней в другой раз,
если он представится;
мы представляем себе:
он входит и представляется,
мол, я раз, другой,
а никто и не думает, что

4
а когда шею начинает давить,
ему в голову приходят мысли,
что не так все и ладно
в отдельно взятой стране,
и что голод не тетка,
поскольку мужского рода
и попугай накормлен,
и что кашне уж слишком поправилось,
зато есть и свои преимущества

5
где на стене написаны разные слова,
но как близнецы,
это если присмотреться,
что в темноте крайне проблематично,
хотя и не исключено при наличии
определенной настойчивости
или усидчивости,
только непонятно на кой,
если мы и сами писать умеем,
это если умеем

6
и ниже,
еще,
и еще
.
.
.
вот там уже светло,
что звучит парадоксально,
но уж лучше так,
чем если бы нигде не

7
и плакать навзрыд,
и махать кулаком в небо,
и все это умножать неизмеримо,
наблюдая собственные действия
и их наблюдения,
и не стесняться сторонних наблюдателей
и даже наоборот,
умножая их заодно,
авось и тебя

8
и может,
я тоже чей-то попугай.

07.11.2013

вилами по воде

будем браться за вилы
и – по воде
только бы слов хватило
вместо дел
брюхо реки вспорото
берег тощ
пьяной яростью спорта
бесится дождь
белая кровь пенится
соль небес
мы изойдём песнями
о себе
мы истечём заживо
песням вслед
нет ничего важного
на земле –
вилами что есть силы
в топкий страх
только бы слов хватило
до утра

15.11.2017

Вещи и сны

Спит животное Онегин,
Перебрав Вдовы Клико,
И во сне считает деньги –
Что, конечно, нелегко.

Спит испивший чашу Ленский –
Беспробудно, как всегда.
Лунной Ольге больше не с кем
Хором гибнуть от стыда.

Спит Татьяна мелкой рыбкой,
Снится ей заросший пруд.
А на шее тенью зыбкой –
Тяжкий камень изумруд.

Выпив рюмку, выпив кружку
Или целое ведро,
Спит Поэт Сергеич Пушкин,
Пряча птичее перо…

28.11.2011

В конце останутся слова

В конце останутся слова
неровно вышитым узором,
где нет ни мудрости, ни вздора
в самозабвенных кружевах –
ни кто, ни что и ни кому,
как многоточия созвездий,
сведённых понарошку вместе:
никто, ничто и никому.
Хранит чужие имена,
вплетя в затейливый орнамент,
всё то, что сказано не нами,
всё то, что сказано не нам.
Так создаётся красота
исчезновением субъекта,
и мир как царствие объедков
сотрут с нечистого листа.
Моя дурная голова
уже давно не бури просит –
уйдет поэзия, и проза,
но пусть останутся слова.

16.12.2016